En route

c’est ça, oui / j’ai eu un jour la drôle d’idée d’écrire un petit livre sur Jack Kerouac – mononcle Jack – , je ne me souviens plus trop pourquoi (comme si on avait besoin d’une raison pour avoir envie d’écrire un livre), alors je m’y suis mis, naturellement / & puis, après avoir aligné bien laborieusement une quinzaine de pages, quelque chose comme cinq mille mots, peut-être, je me suis rendu compte que je n’avais pas la moindre envie d’écrire ce livre, au fond – les quelques notes que j’avais rassemblées au préalable suffisaient amplement pour dire ce que j’avais à dire sur le sujet / c’était ma grande maladie, à l’époque, il fallait que j’écrive des livres, pcq un écrivain doit écrire des livres, n’est-ce pas, plutôt que des textes, toutes sortes de textes, n’importe quoi, de préférence / quel est le nom de ce poète mexicain qui a dit : « les gens s’imaginent que les écrivains écrivent des livres, mais en réalité ils écrivent des textes » ? / bref, j’ai mis la main ces jours-ci sur les Lettres choisies / 1957-1969 de mononcle, ce qui m’a rappelé ce vieux projet depuis longtemps oublié / comme personne ne lit jamais ce qui s’écrit sur le Net & que tout le monde s’en fout de toute façon, pourquoi ne pas fourrer ça là, ces vieilles notes sans intérêt – j’ai tellement peur que le feu ne vienne tout détruire un beau jour, c’est la terrible hantise, cet espace qui est mis si gracieusement à ma disposition sur le Net pourrait être comme un coffret de sûreté « virtuel » où planquer mes petites merdes à l’abri des calamités naturelles & autres, etc. / so why not, hostie ? / alors : acte / voici donc les Notes de ce Mononcle Jack, & le début de ce qui se voulait le livre, tant qu’à y être